Oiseau marsupial

[Cochonfucius]

Vers les lointaines mers où voguent les baleines,
J’anime mon plumage et j’agite mes os ;
Dans la douceur de l’air, je survole les eaux
Afin de regagner la verdoyante plaine.

Mon grand-oncle Mouton, maître vêtu de laine,
Dit que j’ai la sagesse (à peu près) d’un roseau ;
Son propos fait honneur à ma tête d’oiseau,
Il faut que je le dise à ma charmante Hélène.

Pourtant, quand il dit ça, je demeure pensif,
Car mon oisillon pousse un murmure plaintif,
Il veut quitter la poche, et chacun peut l’entendre.

Ce vieillissant mouton se montre trop savant,
L’enfant veut s’en aller, et moi, je dois descendre,
Peut-être il veut laisser une place au suivant.

[Cochonfucius]

Sur le porche figure une inscription gothique,
Un errant la déchiffre au soleil vespéral ;
Il lui semble que c’est un précepte moral
Issu probablement d’une sagesse antique.

Le fantôme du lieu, fredonnant un cantique,
Hante paisiblement ce décor minéral ;
Il habita jadis auprès d’un littoral,
Une rive propice aux rêves romantiques.

Dans son nid, sur le mur, une hirondelle dort,
En songe elle se croit une guivre aux yeux d’or ;
Le vagabond s’éloigne, éclairé par la lune.

Dans cette basse nef ne viennent que des morts ;
Ils n’ont nullement l’air de déplorer leur sort,
Le trépas fut pour eux la fin des infortunes.

[Cochonfucius]

J’aime les jours d’été, je préfère l’automne,
J’adore le printemps, je ne crains pas l’hiver ;
Quant au son du tonnerre, au blanc feu de l’éclair,
Voilà ce qui me charme et qui presque m’étonne.

Quel peut être mon rôle au sein de l’univers ?
Ainsi je m’interroge, à chaque heure qui sonne ;
Qu’il ne soit nullement besoin de ma personne,
Cela se pourrait bien, le débat reste ouvert.

Ma brillante jeunesse est maintenant fanée ;
Mon ardeur s’est perdue et mon vol se fait lourd,
Je ne pourchasse plus d’impossibles amours.

Mon coeur songe toujours aux défuntes années,
Il ne peut rien changer, le temps qui reste est court,
Ne le gaspillons pas en stériles discours.

[Cochonfucius]

Nous ne tirons de lui que d’obscures paroles,
Il s’exprime ou se tait selon son bon vouloir ;
Il est discret, toujours, et furtif quand il vole,
Qui le peut discerner dans les lueurs du soir ?

Son oeil peut déchiffrer les arides symboles,
Y compris quand un signe est écrit noir sur noir ;
Il joue de la litote, et non de l’hyperbole,
Lui qui jamais ne porte un message d’espoir.

Il connaît la couleur et le pouvoir des rêves,
Surtout dans les instants de somnolence brève ;
Il sait ce que tu vois quand tu fermes les yeux.

Il aime se moquer des braves cénobites,
Il trouble leur labeur et les lieux qu’ils habitent ;
C’est un ange, pourtant, par la grâce de Dieu.

[Cochonfucius]

En quittant son logis, son corps il assouplit,
Il gambade en avril, il galope en décembre ;
Nous pouvons rarement le trouver dans sa chambre,
Il s’active au-dehors, ça ne fait pas un pli.

Notre Ambilapinot, ce sportif accompli,
Doit nécessairement mouvoir ses quatre membres ;
Son corps en plein effort élégamment se cambre,
L’enthousiasme l’emporte et la force l’emplit.

Il est évidemment moins porté sur l’étude,
De sa culture on peut noter l’incomplétude ;
D’ailleurs, les érudits, pour lui, sont des serins.

Pas très porté, non plus, sur les cérémonies,
S’il doit y prendre part, c’est avec ironie
Qu’il remplira son rôle, assez mal, je le crains.

[Cochonfucius]

Les buveurs ont rejoint la table circulaire
Où vient les divertir un jongleur bondissant ;
Moi, j’offre à tout ce monde un élixir puissant
Qui permet aux humains d’oublier leurs galères.

Un chevalier, vois-tu, c’est un homme ordinaire,
N’attendons pas de lui des exploits fracassants ;
Plutôt que de combattre et de verser le sang,
Il s’attable et s’abreuve, usage millénaire.

À ses voisins de table il narre ses hauts faits,
Il en rajoute un peu, c’est du bon vin l’effet ;
Il émaille sa vie de triomphes sans nombre.

Lui qu’on vit chevaucher dans le soleil couchant,
Lui dont mélancolique et discret fut le chant,
Le voici tout gaillard, il n’a plus rien de sombre.

[Cochonfucius]

À tous ses occupants elle offre la richesse,
Ça vient d’un sortilège opérant dans la nuit ;
Une table s’anime et de l’or est produit,
Personne n’a compris d’où viennent ces largesses.

Quelquefois, cependant, ce phénomène cesse,
Il se peut que ce soit l’effet d’un court-circuit ;
Mais un peu de temps passe, et le retour s’ensuit,
La tour verse à nouveau son offrande en espèces.

Le trésor s’accumule, on n’en voit pas le bout,
Certains jours, ça nous semble une histoire de fou,
Un excès de magie, tous les coeurs s’en alarment.

Quand même, nous avons les meilleurs aliments,
Nous en sommes contents, nous qui sommes gourmands,
Et, reconnaissons-le, l’abondance a son charme.

[Cochonfucius]

Plumes d’argent, motifs ornementaux,
Chef élégant qu’une aigrette décore ;
Lui, ce démon qui les défunts dévore,
Semble avoir l’air d’un bon vivant, plutôt.

Ces malheureux, peu leur chaut qu’il soit beau
Ou que l’épée d’un archange il arbore ;
En ces bas-fonds ils voudraient vivre encore,
Et se nourrir, et boire un verre d’eau.

Le paon s’en moque, et de sa voix puissante
Il se répand en phrases offensantes ;
Il jure autant que fait un vieux marin.

Même sur terre, il était assez vache,
Menant son peuple à grands coups de cravache ;
Il est ainsi, ce cruel souverain.

[Cochonfucius]

De mes modestes fruits la biche s’est nourrie
Et l’écureuil aussi, mais ça, c’est évident ;
Ils ont vite mûri sous des soleils ardents,
Je les ai consacrés à la Vierge Marie.

Tu peux les voir dansant, comme le vent varie,
Le bienfaisant zéphyr ou l’aquilon mordant ;
Dans son jardin les a bénis le père Adam,
Lui duquel nullement la grâce n’est tarie.

Quand la martre survient, les écureuils détalent,
Car cette prédatrice est envers eux brutale ;
Jamais cet animal ne se montre clément.

Rien ne saurait troubler notre âme végétale
Dont la sérénité semble presque totale ;
Nul ne fera de nous des héros de roman.

[Cochonfucius]

Ces fleurs, pour s’occuper, résolvent des problèmes,
Quoique, souventes fois, ça ne les mène à rien ;
Une pause elles font lorsque le soir survient,
Laissant leurs équations, laissant leurs théorèmes.

C’est ainsi chaque jour, car c’est ce qu’elles aiment,
C’est une activité qui leur forme entretient ;
Que ce soit inutile, elles s’en moquent bien,
Si ça ne te plaît pas, c’est du pareil au même.

Je ne sais pas de qui elles tiennent ce don,
Si ce fut un chercheur, un savant de renom,
Ou, plus banalement, un modeste écolâtre.

Ces belles fleurs n’auront jamais de doctorat,
Nulle grande revue ne les éditera ;
Elles n’en ont, vois-tu, strictement rien à battre.

[Cochonfucius]

Dans le manichéisme a grandi cette dame,
Un Maître pour le Bien, un pour le Mal aussi ;
Un binôme au pouvoir, ce n’est pas un souci,
Cela ne trouble pas la candeur de cette âme.

Ève comme Lilith, l’une et l’autre sont femmes,
Le serpent mêmement les tient à sa merci ;
L’Alpha et l’Oméga ont un rôle précis,
Tissant de l’univers la rigoureuse trame.

De l’Olympe sacré les dieux se sont enfuis,
À l’état de musées leurs temples sont réduits ;
Ils n’ont plus de valets, il n’ont plus de servantes.

La dame est sans égards pour les prêtres qui mentent,
Car leur Unité Triple est abracadabrante ;
Le Vatican pourra se la garder pour lui.

[Cochonfucius]

Je connais le navire, il est mon bien-aimé,
Les marins sont charmants, le capitaine est sage ;
Jamais tu ne verras un plus bel équipage,
Jamais plus beau vaisseau tu ne pourras armer.

Tu vois que, sur le pont, tout est bien arrimé,
Que le journal du bord est dans un beau langage ;
En ordre et sans trembler nous faisons ce voyage,
Nous sommes les meilleurs (ce n’est pas pour frimer).

Qu’importent les propos de la sirène folle ?
Je ne crains nullement les caprices d’Éole ;
Je sais qu’on m’apprécie pour ma solidité.

Quand il nous faut cesser de parcourir l’espace,
J’agrippe mon cordage et la nef reste en place ;
Mon poste en aucun cas je ne saurais quitter.

[Cochonfucius]

Cette tour au Ponant modestement s’élève,
Je la vois rosissant aux derniers feux du jour ;
Des arbres merveilleux poussent aux alentours,
Il est doux de flâner dans ce décor de rêve.

D’un poète latin ce lieu fut le séjour,
Dont j’aime réciter deux ou trois strophes brèves ;
Au long des nuits d’hiver il écrivait sans trêve,
Mais sans jamais se perdre en de trop longs discours.

Il narre le meilleur, il raconte le pire,
Évoquant la naissance et la fin des empires ;
Or, tout ce qu’il en pense, il le dit sans façon.

L’amour est le sujet de ses plus belles pages,
Avec délectation, je les lis sur la plage ;
C’est beau comme un sonnet, beau comme une chanson.

[Cochonfucius]

Il oublie son savoir, il méconnaît ses maux,
De mille infirmités sa personne est atteinte ;
Il ne laissera pas échapper une plainte,
Lui qui n’est nullement jaloux des gens normaux.

Il écoute les fleurs, il parle aux animaux,
Son affection pour eux n’est aucunement feinte ;
Il laisse s’écouler sa vie en demi-teinte,
Pour évoquer son spleen il sait trouver les mots.

Que j’écrive sur lui n’est pas pour lui déplaire,
Ainsi quelques lecteurs partagent ses galères ;
D’autres, ça les fait rire, il ne leur en veut pas.

Il peut aussi m’aider à choisir des images,
Ce n’est pas évident, c’est assez chronophage,
Quand il a bien bossé je lui offre un repas.

[Cochonfucius]

Cet insecte jamais n’est accablé de tâches,
Lui qui butine un peu, mais c’est en amateur ;
Il n’a jamais été un grand consommateur,
Ce n’est nullement lui qui les récoltes gâche.

Certains l’accuseront de s’enfuir, comme un lâche,
Quand il vient à passer devant un prédateur ;
Mais il n’a que mépris pour ces observateurs
Qui ne raisonnent guère, et des clichés remâchent.

Je l’estime avant tout pour sa légèreté
Qui confère à son vol un air de liberté ;
Il ne semble pas moins léger quand il se pose.

Que pense-t-il du froid ? Dort-il pendant l’hiver ?
Se téléporte-t-il dans un autre univers ?
Quels savants sur ce point des réponses proposent ?

[Cochonfucius]

Le Roi nous a reçus dans sa petite salle,
Car il s’y divertit, s’il est dans un bon jour ;
Nous fûmes trois seigneurs, l’ornement de la Cour,
Acceptant pour enjeux des sommes colossales.

Or, comment surmonter cette addiction fatale ?
Blaise Pascal en traite en un de ses discours ;
Mais nous ne l’aimons point, sa morale est brutale,
Il n’a pas bien compris que « Dieu » veut dire « Amour ».

Les joueurs pour gagner leur sagesse déploient,
Surtout Sa Majesté, qui la Chance tutoie ;
Dans le tirage au sort sont de secrets dangers.

Nul des quatre n’est sûr d’avoir les bonnes cartes,
Mêmes, elles sont parfois dans celles qu’on écarte ;
Qui gagne ? C’est le Roi, cela ne peut changer.

[Cochonfucius]

Le ciel est sur mon arbre une vaste coupole,
Ma branche danse au vent qui vient des nécropoles ;
Moi qui n’ai pas voulu porter un nom banal,
Je suis l’aigle anonyme, un oiseau marginal.

Je demeure à ma place, avare de paroles,
Très sobrement je mange et rarement je vole ;
J’ai deux ou trois amis, revêtus de métal,
Ce sont des hommes forts, mais aucun n’est brutal.

Du Pôle à l’Équateur je plane sans effort,
Sans crainte je franchis les Portes de la Mort ;
Ma vie n’est pas précaire, elle est surnaturelle.

Mais j’aimerais trouver une âme fraternelle,
Qui accompagnerait mon errance éternelle ;
Je le dis à ma femme, elle n’est pas d’accord.

[loofrg]

"Le ciel est sur mon arbre une vaste coupole"   

Chaque être, chaque objet,
Transporte avec lui sa propre coupole,
Bien qu'à la fois celle-ci soit unique...

[Cochonfucius]

Quel animal ! Il est beau comme un ange,
Mais comme un homme il sent battre son coeur ;
À Cupidon, qui de lui fut vainqueur,
Il n’en veut point, cela n’a rien d’étrange.

Le temps s’avance, et son visage change,
Mais il vieillit sans perdre sa vigueur ;
Les ans pour lui n’ont pas trop de rigueur,
Lui, cependant, avec l’âge, il se range.

Quant à ses fils, ils sont grands, ces petits,
Pour les plaisirs ils sont pleins d’appétit ;
Par ces enfants sa grandeur se prolonge.

Ils parlent à leur père bien-aimé,
Ils ont appris les mots qu’il fait rimer ;
Quelquefois, même, ils l’entendent en songe.

[Cochonfucius]

Ce piaf se dit que la vie n’est pas rose,
Lui qui se croit frêle comme un roseau ;
Il assombrit sa cervelle d’oiseau
D’un grand tourment, d’un désespoir sans cause.

Puisque la vie de malheurs se compose,
D’un mauvais sort nous sommes les vassaux ;
Rien ne nous sert de monter à l’assaut,
Le mieux nous fuit et le pire s’impose.

Noirs cauchemars, lorsque vous surgissez,
En inframonde il nous semble glisser ;
Nous n’avons rien pour vaincre la tristesse.

Ce volatile est vraiment mal barré,
Je ne sais pas à qui le comparer ;
C’est un perdant de la plus sombre espèce.

[Cochonfucius]

Ce bipède velu parle comme un prophète,
Ses mots sont effrayants et charmants, tour à tour.
Au vaillant général il prédit la défaite,
Lui qui fait tant d’efforts pour abattre la tour.

Je le vois qui complote avec la sous-préfète,
Il fait des compliments sur ses jolis atours ;
À l’auberge il s’assoit, les buveurs lui font fête,
Il boit un petit vin qui valait le détour.

De l’Esprit trinitaire il est le réceptacle,
Sans être, toutefois, un faiseur de miracles ;
Si Dieu n’existe pas, nous dit-il, c’est pareil.

Je lui trouve un peu moins d’humour quand il s’enivre,
Car sa langue méchante aux sarcasmes se livre ;
Je l’envoie se coucher, mais il n’a pas sommeil.

[Cochonfucius]

Je porte le courrier de la reine Adeline,
Je suis un messager, je suis un bel oiseau ;
Je vois à l’horizon le soleil qui décline,
Dans la douceur du soir je plane sur les eaux.

Je salue en passant le héron des roseaux
Alors que son plumage au couchant s’illumine ;
Je franchis un plateau, non loin de Palaiseau,
Traversant les jardins de l’École des Mines.

Je rejoins notre reine, entourée de sa cour,
Je remets en ses mains les lettres de ce jour ;
Elle me remercie, pleine de gentillesse.

Va-t-elle m’accorder un titre de noblesse ?
Serai-je fait seigneur de l’un ou l’autre lieu ?
Si je deviens baron, j’en rendrai grâce à Dieu.

[Cochonfucius]

Voici pour nos enfants des animaux barbares,
Les petits renardeaux ne se refusent rien ;
Ils ont même entrepris un voyage aérien
Et brûlé beaucoup d’eau, ce qui est plutôt rare.

Les pompiers sont venus avec leur gyrophare,
Ils versent des croissants, ça marche à moitié bien ;
L’auteur joue sur les mots, ainsi qu’un oulipien,
Dans mainte phrase on voit des mots qui se bagarrent.

Tchoukovski est un sage, un poète, un conteur,
Son humour bien souvent plane dans les hauteurs ;
Plusieurs commentateurs lui consacrent leur prose.

Je crois qu’il écrivit surtout pour le plaisir ;
De ses nombreux lecteurs il charma les loisirs,
Bien plus que le latin qu’on trouve aux pages roses.

[Cochonfucius]

C’est un grand érudit, maître de l’exégèse,
Il sait toujours comment aux sources remonter ;
Les récits de jadis, il peut les raconter,
À l’école déjà je le trouvais balèze.

Il commente à loisir la poésie anglaise,
De chaque oeuvre tragique il voit les bons côtés ;
Même, du coq à l’âne il s’amuse à sauter,
Mêlant habilement la thèse et l’antithèse.

Quand il fut amoureux, sa plume s’égarait,
Car en de tels instants l’esprit se désassemble ;
Il n’a plus ce problème, à ce qu’il me paraît.

Il fait ce qu’il préfère et ce qui bon lui semble ;
Je l’entendis souvent qui des blagues narrait
Pour une tavernière, ils en ont ri ensemble.

[Cochonfucius]

L’insecte ne détient qu’un modeste apanage,
Il n’a de ses parents presque rien hérité ;
Mais lui, joyeusement, se livre aux badinages,
Il trouve sa fortune en sa précarité.

Tu ne le verras point s’astreindre au jardinage,
Mais il connaît les fleurs, il sait en profiter ;
Sur elles se posant, ou dans leur voisinage,
Il en tire sa force et sa sérénité.

Il a pu constater que la rose est prudente,
On ne la compte point dans les rangs des perdantes ;
Aux poètes jadis elle sait qu’elle a plu.

D’avoir sa préférence, il n’ose le prétendre
Car elle n’a rien fait pour le lui faire entendre ;
Il est trop vieux, l’amour ne l’intéresse plus.