Multitudes

[Cochonfucius]

Je compte les joyaux de la voûte éternelle ;
Aussi des vers luisants les verdoyants flambeaux,
Et les rennes lapons, gigantesques troupeaux,
Et tous les papillons aux chatoyantes ailes,

Puis, les nombreux miroirs consultés par les belles,
Les garçons repentants pour qui l’on tue le veau,
Les fourmis s’acharnant toujours à leurs travaux,
Tous les menus poissons que fretin l’on appelle,

Les mille faits divers à Paris survenus,
Les mille plats du jour figurant aux menus,
Les millions de reflets marins sur les rivages,

Comptant ce que j’ignore et ce que je connais,
Je tiens de toute chose un singulier comptage ;
Mais je ne compte pas combien j’ai de sonnets.

[Cochonfucius]

Tracer la voie n'est la rendre éternelle ;
Si le Néant au Début sert de nom,
L'Être au vivant servira de surnom.
Ne cherche point d'essence universelle :

La goutte d'eau, la modeste étincelle
Que pour si peu de chose nous tenons,
Sont l'une et l'autre un robuste chaînon
De la subtile harmonie naturelle.

Celui qui sait, qu'il se garde d'écrire
Ou que ce soit pour nous donner à rire :
Celui qui rit n'a point perdu son jour.

Parole utile, elle est rarement claire ;
Parole sage, elle est parfois vulgaire,
Mais le silence est le meilleur discours.

[Cochonfucius]

La structure indicible enveloppe un mystère
Auprès duquel languit plus d'un gai tourtereau ;
Ce dont on est certain, c'est qu'il n'est point austère,
Et qu'il est aussi doux qu'un petit lapereau.

J'entendis l'autre jour, au fond d'un monastère,
Les reclus en latin le chanter, tour à tour ;
Car le chant est au coeur de leur saint ministère,
Et le plus beau cantique est un hymne à l'amour.

[Cochonfucius]

Une rose d'automne a-t-elle des regrets ?
N'est-ce qu'appréhension de la chute hivernale,
Laquelle est naturelle, et non point infernale.
Une fleur de printemps croit-elle en un progrès ?

La plante, de ce temps où sa graine migrait
À la douce faveur d'une brise vernale,
A-t-elle souvenance (un peu subliminale)
Ou de sa dormition dans un grand pot de grès ?

A-t-elle d'autres fleurs auxquelles s'adresser
Pour ensemble évoquer l'enfance fabuleuse
Que rien, dans son esprit, n'est venu effacer ?

La rose est si jolie quand elle est nébuleuse !
Quand l'air froid du matin la fait paraître en pleurs,
Nos yeux s'emplissent d'eau pour cette âme de fleur.

[Cochonfucius]

Dupanloup n’était point le plus célibataire.
Un cardinal, chez lui ne trouvant qu’un seul lit,
Interroge une dame, et celle-ci lui dit :
« C’est (que Dieu nous bénisse) un lit communautaire. »

Le nonce au pape Pie va conter ce mystère ;
Dupanloup au courrier reçoit un bel édit
Où, par l’autorité dont il est investi,
Pie le convoque à Rome, à fins disciplinaires.

Dupanloup s’inquiéta : « Dois-je plaider coupable ? »
Par chance il rencontre un cardinal secourable
Qui dit : « Une moniale est avec Pie au pieu. »

Félix va dans la chambre et dit à Pie : « Ma femme
Envoie tous ses respects à votre noble dame. »
La nonne crie « Pour qui se prend-elle, mon Dieu ! »

[Cochonfucius]

Dupanloup fut fait cardinal,
Gratification qu'il prisa.
Il fit un discours non banal
Aux cardinaux, qu'il divisa :

D'aucuns ont dit « Ah oui, pas mal » ;
Un clan, nonobstant, s'opposa
Au Dupanloup paradoxal ;
Conflit qui, pourtant, s'apaisa.

Alors on lui mit un habit
Blanc, pontifical, fort joli !
Dupanloup dit « J'y crois pas trop »,

Puis s'attabla, puis du vin but
Coulant du plus magistral fût ;
Gloria pontifici nostro !

[Cochonfucius]

Dupanloup ! Ça, ce fut un homme !
Devenu l’évêque de Rome,
Il paradait en habit blanc,
Visitant l’immeuble où s’étale
Une luxure horizontale
Qui dévoile ses vastes flancs.

Voyez sa gloire qui se dresse
Lorsqu’une compagne s’empresse !
Admirez-en le fier contour :
Le poète qui la contemple
Songe à la colonne d’un temple
Où Priape enseigne l’amour.

Car, en compagnie féminine,
Le coeur qui bat dans sa poitrine
Ne peut jamais être accusé
De faiblesse, et non plus son ventre
Dans lequel tant de festins entrent,
Pour une fringale apaiser.

La gloire qui croît et s’allonge
Semble un monstre, un être de songe ;
Sous le pensif regard d’Eros,
Dupanloup aux puissantes hanches
Traverse plus d’une nuit blanche,
Et ça reste aussi dur qu’un os.

Dupanloup aux robustes cuisses
N’épargne point les Gardes suisses
(Mais il ne leur fait point d’enfants) ;
Il vante leur forme parfaite,
Leur inspiration de poètes
Qui fait leurs matins triomphants.

À Rome, autrefois, Cléopâtre
Usait, sans se laisser abattre,
Des puissants charmes de son corps ;
Mais Dupanloup s’en montre digne,
Ce n’est point là son chant du cygne,
Ce sont de magistraux accords.

Dupanloup n’est point un barbare,
Il sait goûter les plaisirs rares ;
Il fait la fête au jour de l’an :
Il mène une orgie colossale
Dans la profondeur abyssale
D’une cave du Vatican.

[Cochonfucius]

Que ce soit amertume, ou saveur douce et bonne,
Un goût inopiné que l'on découvre à deux
Fait partie des plaisirs brûlants et hasardeux
Qui séduisaient déjà les rois de Babylone.

Si nos deux destins sont d'une feuille en automne,
Servons-nous un mélange étrange et capiteux ;
Recourir à l'oubli, ce n'est rien de honteux,
Ou si ça l'est un peu, le lecteur nous pardonne.

Cependant que le corps s'en trouve rafraîchi,
L'esprit ne compte plus les obstacles franchis
Sur la voie de sagesse et la Carte du Tendre.

Que disent les oiseaux dans leurs patois divins ?
Ils nous vont conseillant de prendre un peu de vin,
C'est ce que, de leurs mots, j'ai toujours cru entendre.

[Cochonfucius]

Nous aimons tracer des lignes
Pour amuser nos lecteurs :
Tant mieux si ça leur fait signe,
Tant pis s'ils ne sont preneurs.

Nous tirons de nos mémoires
(Le soir, quand il est bien tard)
De quoi faire des grimoires
Ou de jolis racontars.

Le plaisir de partager
Peut nos peines alléger ;
Ou d'oser des mots sauvages.

Le plaisir de s'envoler
Vaut bien celui de jongler
Avec la langue et l'usage.

[Cochonfucius]

Rhapsode qui à rimer s’aventure
(C’est, me dit-on, un métier fort ancien)
Y investit cet esprit qui est sien
Et que souvent l’inspiration torture.

Ainsi qu’un moine au costume de bure,
De discipline il s’impose les liens ;
Quand tout somnole, au soleil méridien,
Il est astreint aux travaux d’écriture.

Il doit veiller fort avant dans la nuit,
Et sur sa table, où la chandelle luit,
Bien du papier s’accumule et demeure.

Mais ce labeur l’amuse, en vérité,
Joyeusement sur lui glissent les heures
Avant l’instant du repos mérité.

[Cochonfucius]

Banville apprécie le bon vin
Et dans un texte le relate ;
Son âme aussitôt se dilate
Au rythme de l’accord divin.

À ce rouge il met vingt sur vingt,
Dont le bon vigneron se flatte ;
Banville apprécie le bon vin,
À le boire on voit qu’il s’éclate.

Chantez le vin, beaux écrivains :
Tout celui que vous avalâtes
Et dont savamment vous parlâtes,
Car, je ne vous le dis en vain :
Banville apprécie le bon vin.

[Cochonfucius]

Un an vécu dans la verte nature
(Mais des amis nombreux vinrent te voir) ;
Pendant ce temps, tu as su concevoir
Un jardinet de charmante facture.

Car ton esprit aime l’architecture,
En jardinage aussi bien qu’en savoir ;
Témoin ton art d’habilement pourvoir
Ton ermitage en belles fournitures.

Puis on te vit des grands monts dévaler,
Pour, de nouveau,  vivement t’en aller
Vers un recoin de la planète ronde.

De tes écrits rallumant les flambeaux,
Tu nous transmets les récits les plus beaux,
Et tu nous fais, Guillaume, aimer ce monde.


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[Cochonfucius]

Quand notre roi Renaud s'en revient de la guerre,
On le voit transporter ses tripes dans ses mains
En faisant attention aux pierres du chemin.
Sur le plus haut créneau se tient la reine-mère.

« Renaud, réjouis-toi, tu es devenu père. »
« Comment me réjouir, je serai mort demain.
Mettez-moi dans un lit et versez-moi du vin,
Minuit sera le temps de mon heure dernière ;

N'en parlez à ma femme, à présent ni plus tard. »
Ils l'ont mis à minuit dans un drap de brocart,
Et vite ils ont creusé la terre dans l'église.

Au terme de huit jours, la veuve s'y rendit.
Elle a vu sous ses pieds le terreau rafraîchi ;
Elle a rejoint le roi dans les profondeurs grises.

[Cochonfucius]

Le fils du charpentier se retire au désert.
En quelques jours de marche, il en atteint le centre
Sans s’accorder de pause et sans charger son ventre.
Un vautour trace haut son cercle dans les airs.

Au bas d’une falaise, un passage entrouvert :
De vieux textes ont dit qu’il débouche sur l’antre
Du sphinx, en précisant : « Surtout, que nul n’y entre
Car l’occupant des lieux est franchement pervers. »

Le fils du charpentier, à cet être farouche,
S’est permis d’apporter des provisions de bouche :
Il a rompu le pain face au monstre écumant.

« Crois-tu qu’un tel présent t’épargne le supplice ?
As-tu, pour te défendre, un quelconque instrument ? »
« Ne t’en fais pas pour moi, cousin, j’ai mon calice. »

[Cochonfucius]

Drôle d’oiseau, ce Piaf-Tonnerre !
Il se laisse vivre en été,
Car c’est un temps de volupté ;
Son âme n’est point sanguinaire.

À bord d’un château légendaire,
Dans les airs on le voit flotter ;
Pourtant, ce manoir enchanté
Ne tarde point à toucher terre.

Jamais il n’a souci de gloire,
Il marche le long de la Loire
Et trouve ça plutôt pas mal.

Plus de château, mais une hutte
En un pâturage banal :
Une vie simple, sans disputes.

[Cochonfucius]

Un brouillard d'or du Ponant illumine
Une fenêtre, éclaire un manuscrit
Où l'infini se trouve circonscrit.
Un homme assemble Dieu dans sa chaumine.

Un homme engendre Dieu, ayant la mine
D'un Juif aux tristes yeux et au teint gris ;
Le temps l'étreint comme un fleuve ayant pris
La feuille qui aux faibles eaux chemine.

Qu'importe ! Le chamane insiste, et configure
Dieu, avec sa subtile architecture,
Homme malade et ne pesant pas lourd,

Il construit Dieu par sa propre parole.
Le plus prodigue amour est son pactole :
Il est l'amant qui ne veut point d'amour.

[mirage]

En les chantant ça passe bien je trouve

[Cochonfucius]

Pour « Borges peint Spinoza », je suis parti d'un texte qui donne en effet envie de chanter :

Baruch Spinoza

----------------------

Bruma de oro, el Occidente alumbra
la ventana. El asiduo manuscrito
aguarda, ya cargado de infinito.
Alguien construye a Dios en la penumbra.

Un hombre engendra a Dios. Es un judío
de tristes ojos y de piel cetrina;
lo lleva el tiempo como lleva el río
una hoja en el agua que declina.

No importa. El hechicero insiste y labra
a Dios con geometría delicada;
desde su enfermedad, desde su nada,

sigue erigiendo a Dios con la palabra.
El más pródigo amor le fue otorgado,
el amor que no espera ser amado.

[Cochonfucius]

J’aime la lumière du Nord
Qui baigne l’horizon, sans trêve,
Où d’immenses nuages rêvent,
Qui flottent comme du bois mort ;

Et j’aime aussi le vent qui mord
En chantant une note brève,
Et l’averse qui soudain crève
Le firmament plein à ras bord.

J’aime l’inspiration limpide
Qui, dans son passage rapide,
Vient me dicter ces quelques vers ;

J’aime, en parcourant un vieux livre,
Entendre les feuillages verts
Recevoir l’eau qui les fait vivre.

[Cochonfucius]

En avons-nous rimé, des sonnets, sous vos yeux !
Une muse souvent, avide, inassouvie,
Veut par de tendres mots être prise et ravie,
Car ils sont les degrés qui la mènent aux cieux.

Or, voici que ces mots surgissent, petits dieux
Qui donnent à la muse une troublante vie,
Répondant par avance à toutes ses envies
Et caressant son coeur, en faisant de leur mieux.

Qui dira la douceur d'un tercet qui survient
Pour renforcer le sens, pour affiner l'idée,
Pour remplir de stupeur la muse transcendée !

J'ai pour muse une rose, ou bien, une hirondelle,
Ou parfois, la nuit noire où ne chante plus rien.
(Mais dans ce rien, j'entends le silence des ailes).

[Ladysan]

Pour « Borges peint Spinoza », je suis parti d'un texte qui donne en effet envie de chanter :

Baruch Spinoza

----------------------

Bruma de oro, el Occidente alumbra
la ventana. El asiduo manuscrito
aguarda, ya cargado de infinito.
Alguien construye a Dios en la penumbra.

Un hombre engendra a Dios. Es un judío
de tristes ojos y de piel cetrina;
lo lleva el tiempo como lleva el río
una hoja en el agua que declina.

No importa. El hechicero insiste y labra
a Dios con geometría delicada;
desde su enfermedad, desde su nada,

sigue erigiendo a Dios con la palabra.
El más pródigo amor le fue otorgado,
el amor que no espera ser amado.

C'est de l'Espagnol ou du Mexicain ? Je ne parle pas couramment la langue mais je n'ai eu aucune difficulté pour comprendre ce texte.
Vive les langues latines ! 

[Cochonfucius]

L’apôtre s’est perdu au pays des licornes ;
Leur reine a décidé d’en faire son valet,
Préposé à ranger les salles du palais,
Contenant le désordre entre de justes bornes.

Ainsi passent des jours emplis de corvées mornes ;
Pierre va, sans rien dire, et passe le balai,
Ajuste les tapis, referme les volets,
Nettoie les bibelots dont la cheminée s’orne.

Mais au bout de sept ans, l’apôtre ayant vieilli,
La reine en son Conseil des Sages l’accueillit ;
Un autre fut chargé d’enlever la poussière.

Rome n’est plus au coeur du grand apôtre Pierre ;
Renonçant à trôner en roi capitolin,
Il veut être appelé, tout simplement, Merlin.

[Cochonfucius]

La licorne est à Rome ainsi qu'au Labyrinthe ;
Elle avait fui les champs qui grouillaient de chasseurs,
Mais pour quitter la ville, aura-t-elle un passeur ?
Elle suit les trottoirs, son coeur est plein de crainte.

Elle foule à présent la terre vaticane
Et c'est déjà le soir, l'heure entre chien et loup
Qu'illustrent les exploits du Père Dupanloup.
Licorne, méfie-toi, si tu vois sa soutane.

La licorne soudain revoit son copain Pierre
(Qu'elle avait fréquenté sous le nom de Merlin) ;
Il trône en majesté aux monts capitolins...
Sauf que ce n'est pas lui : c'est sa statue de pierre.

[Cochonfucius]

Max Jacob, tu étais poseur de mosaïques ;
Tu voulais fuir l’Enfer et glorifier le Ciel
En renonçant à tout plaisir superficiel
(Sauf celui de sonner ta harpe gaélique).

De tes brèves chansons je veux qu’il me souvienne,
De l’âne dont le corps est porteur de slogans
Et de ce bâtiment qui s’élève, élégant
Comme une haute tour assez babylonienne ;

Du Centaure autrefois rencontré en Bretagne,
Des ruses du démon passant par le grenier,
Bien sûr qu’il m’en souvient, car tu m’es familier,
Max Jacob, constructeur de châteaux en Espagne.

[Cochonfucius]

Il est vêtu d’anciens feuillages
Et vit dans un creux de rocher :
Son père est Pan, vieux Dieu sauvage,
Sa mère un être au nom caché.

La vie ne lui est point pesante,
Son rire n’a pas de lourdeur ;
Il ne connaît pas l’épouvante,
Ni ne le trompe aucun trompeur.

Pendant que ma tisane infuse,
Je le cherche dans le décor ;
Mais il a beaucoup trop de ruse,
Même encore plus quand il dort.